—No importa.
El niño cerró la tapa.
—Somos familia. Nuestras cosas sí pueden mezclarse.
Héctor volvió el rostro para ocultar las lágrimas.
La propiedad de Consuelo fue recuperada 8 meses más tarde. Cuando regresó, encontró las paredes pintadas de blanco, muebles desaparecidos y el jardín abandonado.
Permaneció varios minutos en la entrada.
—Me devolvieron una casa —dijo—, pero el hogar que dejé ya no está.
Héctor no intentó consolarla con frases vacías. Sabía que devolver una escritura no recuperaba las cenas, los aniversarios ni la sensación de seguridad perdida.
Esa noche, Tomás preguntó por qué Consuelo había llorado si había ganado.
—Porque recuperar algo también puede recordarte todo lo que no regresará con ello.
—Como el relicario.
—Sí.
Tomás tocó la grieta.
—Pero una cosa rota todavía puede ser importante.
La frase se convirtió en el principio de algo nuevo.
