Esa fue la primera noche en semanas que durmió en su propia cama.
Me quedé junto a Emma.
Sin llamadas.
Sin dar vueltas por los pasillos.
Sin cafés innecesarios.
Durante un rato, hablé.
Luego me callé.
Me di cuenta de que el silencio no era algo de lo que tuviera que huir.
Así que me quedé allí sentado, tomándole la mano.
“Lo siento”, le dije al final.
Sus dedos se quedaron quietos.
“No dejaba de pensar que estar aquí todos los días significaba que estaba aquí para ti”.
Nada.
“Creo que Noah entendió la diferencia antes que yo”.
Sonreí.
“Suele entenderlo”.
En las semanas siguientes, Emma mostró pequeños signos de mejora. Nada espectacular. Nada que se pareciera a lo que pasa en las películas cuando alguien sale del coma.
Un movimiento más prolongado.
Una reacción ante una voz conocida.
