“No, tú no me habrías creído”.
La seguridad en su voz me dolió.
“¿Por qué piensas eso?”.
“Porque la abuela y tú estaban hablando”.
“¿Cuándo?”.
“Afuera. Dijiste que quizá no debería estar tanto por aquí. La abuela dijo que quizá necesitaba un poco de distancia de mamá”.
Me acordé de esa conversación.
No estábamos intentando apartarlo de Emma.
Estábamos preocupados por él.
Pero Noah tenía siete años.
Había oído a los adultos hablar de él fuera de la habitación del hospital de su madre y se había imaginado el resto por su cuenta.
“Pensé que si te lo contaba”, dijo, “dirías que me lo estaba inventando. Y entonces me harías volver a casa”.
“Amigo, estábamos preocupados porque no dormías”.
“Duermo”.
“No lo suficiente”.
No discutió.
Miré la mano de Emma.
