Yo mismo hice la siguiente pregunta.
“Emma, ¿Noah tiene siete años?”.
Esperamos.
Un movimiento.
Sentí que se me doblaban las rodillas.
Me senté.
“¿Cuánto tiempo?”.
Noah no respondió.
“¿Cuánto tiempo lleva haciendo esto?”.
Se quedó mirando al suelo.
“Noah…”.
“Un tiempo”.
“¿Cuánto es ‘un tiempo’?”.
“Más o menos… cuatro sábados”.
Mi voz sonó más aguda de lo que quería.
“¿Por qué no me lo dijiste?”.
“Se lo conté a alguien”.
“¿A quién?”.
Se encogió de hombros.
“Le dije que mamá se movió cuando hablé con ella. Me dijeron que la gente en coma puede moverse y que eso no significa que estén despiertos”.
Eso sonaba dolorosamente plausible.
Probablemente alguien había intentado tranquilizarlo con delicadeza.
Pero él había entendido otra cosa.
“Nadie me cree”.
“Yo te habría creído”.
Noah me miró directamente a los ojos.
