—Mentí.
Sentí que el enojo regresaba.
—¿Por qué?
—Porque no podía tenerlas en casa.
—Pero tampoco podías tirarlas.
—No.
Fue la primera grieta que me permitió entenderla sin justificarla.
Mi madre había pasado casi veinte años intentando borrar a Ana y conservándola al mismo tiempo.
Quería ser mi única madre.
Pero no podía destruir completamente a la hermana de su esposo.
A la mujer que le había confiado una bebé de once días.
—Quiero ver todo —dije.
—Emily…
—Todo.
Fuimos ese mismo día.
El almacén estaba a menos de una hora.
Había ocho cajas.
Ropa.
Álbumes.
Libros.
Una manta de bebé.
Fotografías.
Incluso la bolsa que Ana había preparado para el hospital.
Mi madre había guardado cada cosa.
En una caja encontré una fotografía de las dos juntas.
Ana y la mujer que me crió.
