“Pase lo que pase, no vayas antes de las 7”, me rogó mi vecino cuando mi marido llamó diciendo que su madre había sufrido un derrame cerebral. Pasé la noche despierta y llegué al amanecer. Allí descubrí que mi esposo tenía una amante y que ambos querían obligarme a firmar una deuda de 40 millones. No grité; guardé silencio hasta que apareció un hombre que sabía quién era yo realmente.

También entregó mensajes que había guardado durante años.

No demostraban por sí solos un homicidio, pero fueron suficientes para ampliar la investigación.

La Fiscalía revisó nuevamente el expediente médico y solicitó peritajes.

Cuando Gabriel me explicó que existían sospechas sobre una sustancia administrada a mi padre, sentí que el suelo desaparecía bajo mis pies.

—¿Por qué alguien querría hacerle daño? —pregunté.

Gabriel tardó en responder.

—Porque su muerte precipitaba decisiones sobre la sucesión empresarial. Y porque alguien creía que podría manipular a la persona que heredaría.

Me quedé inmóvil.

—¿A mí?

Gabriel asintió.

Después colocó una fotografía sobre la mesa.

En ella aparecían Alejandro, Beatriz y una mujer de cabello oscuro, elegantemente vestida.

Reconocí su rostro inmediatamente.

—No puede ser…

Era Patricia Torres.

La mujer que me había criado.

La mujer a la que había llamado mamá durante toda mi vida.