Mark entró un minuto después, con la corbata aflojada y el maletín todavía en la mano. Vio mi cara y se detuvo en la puerta.
“Ha llamado papá, ¿verdad?”.
“Tres personas más. Quizá cuatro”.
Exhaló, ese suspiro lento y culpable que había llegado a odiar.
“Hablaré con él”.
“Eso ya lo dijiste la semana pasada. Y la semana anterior”.
“Meghan”.
“Mark, no lo hago para discutir. Lo hago porque la factura de la compra del fin de semana pasado superó los 400 dólares”.
Dejó el maletín en el suelo y no me miraba.
“Es que no sé cómo decírselo”.
“Tienes 41 años”.
“Sé los años que tengo”.
Hubo un silencio, de esos en los que se oye el zumbido de la nevera, a tus hijos riendo en otra habitación y a tu matrimonio decidiendo en silencio qué quiere ser.
