“Richard, ¿qué estás diciendo?”.
“Llevo años usando esta casa”, continuó, con la mirada fija en las losas del suelo. “Cada barbacoa. Cada ‘cena privada’. Les dije que yo era el anfitrión. Les dejé creer que pagaba yo. Pero siempre fueron ustedes dos”.
Mark se inclinó hacia delante.
“Papá”.
“No podía soportar la idea de que se enteraran”, susurró Richard. “Esos hombres tienen casas de verano. Yates. Y yo apenas puedo pagar las cuotas del club. Fingir ser generoso era lo único que me quedaba para mantener el respeto”.
Linda se tapó la boca. Las lágrimas le resbalaban por las mejillas.
“Lo sospechaba”, dijo con la voz quebrada. “Vi los extractos de la tarjeta de crédito. Nunca pregunté. Lo siento mucho, Meghan”.
Miré a Richard, ese hombre que se había salido con la suya en mi casa durante años, y que ahora parecía más pequeño de lo que nunca lo había visto. No me sentí triunfante. Me sentí cansada y, curiosamente, con ternura.
