Antes de que mi esposo falleciera, me hizo una última petición un poco rara: quería donar sus pulmones a una chica concreta a la que yo no conocía. Meses después, ella me invitó a tomar un café y me entregó una carta escrita con su letra.
Cuando mi esposo falleció, creía que lo sabía todo sobre él.
Me equivocaba.
Warren llevaba casi dos años enfermo cuando los médicos dejaron por fin de usar expresiones como “próxima opción” y “nuevo ensayo clínico”.
Una tarde, su neuróloga me llevó aparte al pasillo.
La enfermedad era rara y cruel. Atacaba su sistema nervioso y, poco a poco, le robaba las fuerzas y la movilidad. En el último mes, apenas podía mantenerse en pie sin ayuda.
Una tarde, su neuróloga me llevó al pasillo.
“Lo siento”, me dijo.
