“Es más joven que yo”, admitió mientras echaba un vistazo al horno.
“¿Cuánto más joven?”.
“Es más joven que yo”.
Dudó un momento.
“Papá”.
“Veinticinco años”.
Lo que significaba que tenía casi exactamente mi edad.
Te miré fijamente.
“La mayoría de las formaciones geológicas son más jóvenes que tú”.
Se echó a reír.
“Lo digo en serio, Sandy. No hagas que esto resulte raro”.
“Veinticinco años”.
“No soy yo la que sale con alguien que probablemente se acuerde de un reparto diferente de Barrio Sésamo, papá”.
Me señaló con un agarrador.
“Pórtate bien”.
Te prometí que lo haría.
Y lo decía en serio.
Te prometí que lo haría.
***
Mi madre llevaba seis años muerta.
Papá había sobrevivido a los dos primeros años convirtiendo su empresa en un lugar donde poder esconderse hasta la hora de acostarse. Luego vinieron el golf, las cenas con amigos y una experiencia desastrosa con una app de citas de la que se negaba a hablar.
