Clara estaba sentada, con una venda pequeña cerca de la sien. No parecía una empresaria poderosa. Tenía los ojos hinchados y sujetaba una fotografía vieja con ambas manos.
—Él es mi Daniel —susurró, mostrándomela.
Era un muchacho de diecinueve años, con la misma ceja partida que yo había besado tantas veces. La foto estaba tomada frente a una escuela deportiva. No cabía duda: era él.
Le mostré la imagen de Daniel conmigo. Clara la acercó a su pecho sin hablar.
—Lo encontré en una lista de entrenadores —dijo por fin—. Pensé que quizá seguía viviendo aquí. Tardé años en atreverme a buscarlo de verdad.
—Murió hace casi tres años.
No gritó. Simplemente dejó de sostener la foto. Tuve que recogerla antes de que cayera al piso. Cuando respiró de nuevo, me pidió el acta de defunción. Le enseñé una copia en el teléfono y ella leyó despacio la fecha, el hospital y el nombre completo.
