El intérprete.
El protector.
El que se quedaba.
Acerqué mi silla junto a la cama de Emma.
Noah cedió su sitio sin objetar.
Le tomé la mano.
“Hola”, le dije. “Soy yo”.
Tenía los dedos calientes.
Noah se recostó en su silla.
Pensé en qué pregunta hacerle.
Entonces sonreí.
“Emma, ¿alguna vez va a aprender Noah a escribir bien ‘separado’?”.
Noah gruñó.
“Eso no tiene gracia”.
Seguí mirando su mano.
Durante unos segundos, no pasó nada.
Entonces se movió un dedo.
Una vez.
Sí.
Noah se quedó mirándolo fijamente.
Después se echó a reír.
Yo también.
Por primera vez en meses, ese sonido no me sonó mal dentro de aquella habitación.
Llevaba tanto tiempo pensando que mi hijo no se iría porque no podía aceptar lo que le había pasado a su madre.
