El médico no alzó la voz.
No lo amenazó, ni convirtió la habitación del hospital en otra discusión que yo tuviera que soportar.
Simplemente se plantó entre la mesita de noche y el hombre que había pasado años actuando como si todo lo relacionado conmigo le perteneciera.
—Dijo que no —dijo el médico—. Esas llaves se quedan con ella.
Me quedé mirando la espalda del médico.
Era una frase tan corta que, en otras circunstancias, probablemente no la habría recordado en absoluto.
Pero allí tumbada, con el cuerpo dolorido bajo una fina manta de hospital, me di cuenta de cuánto tiempo hacía que nadie había tratado mi “no” como una respuesta definitiva.
Se rió desde el otro lado del médico.
No fue la carcajada de antes, cuando intentó hacer creer a las enfermeras que yo estaba confundida y alterada.
