Esta vez, no la retiré.
Leyó el último párrafo.
No tengo derecho a pedirte que me perdones por esto.
Te quise cada día. Pero también te mentí durante demasiados de ellos.
Ojalá hubiera tenido el valor suficiente para dejar que tú decidieras qué hacer con esa verdad mientras aún estaba ahí para mirarte a los ojos.
“Te quise cada día”.
Penélope bajó la página.
“¿Qué vas a hacer?”.
“Llevo tres días preguntándome qué significaba tu madre para mí”.
“¿Y?”.
“Es una pregunta equivocada”.
Ella esperó.
“¿Qué vas a hacer?”.
“Sé lo que era. La mujer a la que amaba. Y la mujer que tenía un problema al que podríamos haber hecho frente juntos, pero que, en lugar de eso, optó por el miedo”.
“¿Puedes vivir con ambas cosas?”.
“Puedo decidir qué hago con ambas cosas”.
