“Yo me encargo”, le dije.
No aguantaría ni la mitad del turno.
Tres minutos después, llevé el chuletón al otro lado del restaurante.
El hombre bajó la mirada hacia su reloj antes de que el plato tocara la mesa.
“Llegas tarde”.
“Lo siento, señor. Me dolía algo y necesitaba un momento”.
Me miró el estómago.
No con preocupación.
Con fastidio.
“Llegas tarde”.
“El embarazo no es excusa para la incompetencia. Las mujeres como tú toman decisiones imprudentes y luego esperan que todos los demás sufran por ello”.
Las conversaciones de las mesas cercanas se fueron apagando.
Intenté mantener la voz tranquila.
“Han pasado once minutos desde que hice el pedido, señor”.
“Exacto. Un minuto de retraso”.
“El embarazo no es excusa para la incompetencia”.
Lo miré fijamente.
Parecía muy satisfecho de sí mismo.
