No había nadie en el balcón.
Recogí mi chaqueta y bajé las escaleras.
Ya habían salido otros vecinos.
Trevor daba vueltas alrededor de su camioneta, mirando fijamente los daños.
“¿Qué pasó?”, preguntó alguien.
Trevor no contestó.
Se limitaba a mirar hacia arriba.
Me acerqué.
“¿Va todo bien?”
Se giró hacia mí.
Durante unos tres segundos, parecía que quería decir algo.
Entonces sus ojos se dirigieron hacia mi automóvil.
El parabrisas todavía tenía las grietas de la primera silla.
Su camioneta estaba ahora debajo de una segunda silla rota.
Volvió a mirarme.
“Esto no tiene gracia”.
“No dije que la tuviera”.
“Ya sabes lo que pasó”.
“La verdad es que no”.
Trevor señaló hacia su balcón.
“Alguien tiró otra silla”.
Levanté la vista.
“¿Desde tu balcón?”
“Sí”.
“Entonces quizá deberías llamar a la policía”.
