La música volvió al jardín.
“Me pasé años diciéndome a mí mismo que estaba manteniendo la paz”, dijo. “Pero cada vez que evitaba molestar a mamá, te hacía cargar con las consecuencias a ti”.
Su voz tembló una vez.
No lo ocultó.
“Te pasé las consecuencias a ti”.
Lo miré fijamente durante un buen rato.
Un límite no borraba tres años.
Una llave rota no reconstruía la confianza.
Cogí el anillo de su mano.
Luego me lo puse en el dedo.
Un límite no borraba tres años.
***
Tyler se sentó a mi lado.
El fotógrafo levantó la cámara.
Y esta vez no había nadie sentado entre Tyler y yo cuando sonó el obturador.
No había nadie sentado entre Tyler y yo.
