Le mostré el contrato.
A mis padres se les quedó la cara pálida.
“¡Querías mandarla lejos!”.
“No me toques. No después de lo que has hecho”.
“No entiendes lo que estábamos planeando…”
“Lo entiendo perfectamente. Y no vas a entrar en esa sala de recuperación y fingir que te preocupas por ella. Ni hoy. Ni nunca”.
“Claro que nos importa”, espetó mi padre. “Por eso mismo lo hicimos”.
“Él es el que aceptó dinero para casarse con ella”. Mamá señaló a Ben. “No puedes enfadarte con nosotros sin enfadarte también con él”.
“Por eso mismo lo hicimos”.
“Tú firmaste un contrato para deshacerte de ella”, dije. “Ben firmó uno para salvarla. No es lo mismo”.
Las voces habían empezado a llegar hasta el pasillo.
Enfermeras.
Dos mujeres de la sala de espera de maternidad.
Incluso uno de los voluntarios del hospital había dejado de fingir que no escuchaba.
