Stefan no se movió.
Me agaché frente a él.
De cerca, el parecido era aún más imposible.
Esos ojos.
Esa pequeña marca de nacimiento.
La forma de su nariz.
La curva de su barbilla.
Levanté la mano temblorosa.
Me detuve antes de tocarle la cara.
“¿De dónde sacaste esa marca de nacimiento?”
Stefan frunció el ceño.
“Mi mamá dice que nací con eso”.
– ¿Cuándo?
“Hace ocho años”.
Mis ojos se llenaron de lágrimas.
“¿Qué día?”
Me lo dijo.
La fecha exacta.
La cita que nacieron mis gemelos.
Cerré los ojos.

Durante ocho años, había llevado una fotografía en mi mente.
Dos bebés diminutos.
Dos caras idénticas.
Dos pequeños cuerpos envueltos en mantas blancas.
Excepto que nunca se me había permitido sostener la segunda.
Siempre había pensado que el dolor había distorsionado mi memoria.