Claire había conseguido, de alguna manera, convencer a mi hija —que consideraba que acampar era una violación de los derechos humanos— para que pasara dos noches en una carpa.
Cuando Emily por fin dijo: “¿Puedo traerla a cenar el viernes?”.
“Claro que sí”, dije.
Claire llegó con un ramo de flores. Era guapa, de una forma discreta.
Pelo oscuro. Ojos marrones. Sonrisa nerviosa.
“Hola, ¿señora Laura?”.
“Laura, por favor”.
Me tendió la mano. Se la estreché.
Se le subió la manga.
Tres estrellas azules. Un triángulo torcido.
Me quedé sin aliento.
“¿Mamá?”.
Emily me miraba fijamente.
Solté la mano de Claire. “Lo siento”.
Claire se bajó la manga.
“¿Un día largo?”.
“Más o menos”.
La cena fue horrible. No porque nadie se portara mal, sino porque no podía dejar de mirar a Claire.
Veinticinco años era una edad demasiado joven para que ella fuera Rachel.
