En la primera, decía que se había asustado porque me quería.
En la segunda, decía que mi transformación le hacía sentir inseguro.
En la tercera, culpaba a Melissa y a las mujeres de mi grupo de apoyo por convencerme de que me merecía algo mejor.
No respondí a ninguna de ellas.
Seis meses después de lo de la entrada, estaba delante del espejo del baño.
La hinchazón por fin había bajado.
Unas finas cicatrices se dibujaban bajo mi ropa.
No eran el resultado que me había imaginado cuando reservé la operación.
Una era más ancha porque me la rasgué al luchar por mi móvil.
Durante semanas, odié mirarla.
Entonces, mi cirujano me dijo algo que no me esperaba.
“Las cicatrices no significan que la cicatrización haya fallado”.
Me fui a casa y me puse a darle vueltas.
