Martin hizo una pausa.
“Dijo que la historia también era de Rose”.
Me fui directo al apartamento de mi abuela en la residencia asistida.
“¿Por qué?”.
“Pregúntaselo a Rose”.
Y eso hice.
Me fui directo al apartamento de mi abuela en la residencia asistida.
Entonces tenía setenta y tres años.
Abrió la puerta y sonrió.
Le enseñé la foto.
“Daniel. ¿Qué haces aquí?”.
Le mostré la foto.
Su sonrisa se esfumó.
Me la quitó de las manos.
Durante unos segundos, no dijo nada.
Mi abuela se dejó caer en la silla.
Luego susurró: “Eleanor”.
“Ha muerto”.
Mi abuela se dejó caer en la silla.
“¿Qué?”.
“Hace tres semanas”.
Se tapó la boca.
“Entonces, ¿por qué nadie me había dicho nada de ella?”.
Se le llenaron los ojos de lágrimas.
“Tú la conocías”.
