Yo me limité a escuchar.
La miré.
“¿Qué quieres decir con eso?”.
Dio un sorbo.
“Nada”.
Papá volvió.
Chloe volvió a sonreír.
Tuve 17 años durante unos tres segundos.
Y luego ya no.
Era una mujer adulta sentada en la mesa del comedor de mi padre.
Y Chloe ya no podía mandarme a correr al baño.
“¿Qué significa eso?”
***
Esa noche, después de que ella se fuera, papá me acompañó hasta mi automóvil.
“¿Y bien?”.
“Ella y yo no éramos amigas”, admití.
Frunció el ceño.
“Vale”.
“Me hizo pasar un mal trago en el instituto”.
“Ella y yo no éramos amigas”.
Papá se apoyó en el automóvil.
“¿Qué pasó?”.
Había demasiadas respuestas.
Rumores.
Invitaciones que al final resultaron ser bromas.
Amigos que de repente dejaron de sentarse conmigo porque Chloe había decidido que era divertido odiarme.
