Noah me miraba.
“Ya no tienes que hacer esto tú solo”, le dije.
Frunció el ceño.
“No lo estoy haciendo”.
“Sí, amigo. Lo estás haciendo”.
“Tengo que estar aquí”.
“No. Tú quieres estar aquí. Eso es diferente”.
“¿Y si se despierta?”.
“Entonces estaré aquí”.
“¿Y si habla?”.
“La escucharé”.
“¿Y si tienes que irte a algún sitio?”.
“No lo haré”.
Se puso receloso.
“¿Ni siquiera a tomar un café?”.
Me reí una vez, pero me ardían los ojos.
“Ni siquiera un café”.
Noah bajó la mirada hacia Emma.
Le apreté la mano.
Entonces dije algo que debería haber dicho semanas antes.
“Yo me encargo de ella”.
Le temblaba la barbilla.
Intentó disimularlo.
Tenía siete años y, de alguna manera, mientras todos los adultos a su alrededor se preocupaban por protegerlo a él, había decidido que proteger a Emma era su responsabilidad.
