La pesada copa de champán de cristal se le resbaló de los dedos temblorosos y paralizados. Cayó al escenario de madera con un violento estruendo, haciéndose añicos, y el costoso líquido salpicó sus zapatos lustrados.

El micrófono se le resbaló de la otra mano, golpeó el suelo y emitió un chillido agudo, penetrante y agonizante de retroalimentación que silenció violentamente toda la azotea.

El color desapareció por completo, total e instantáneamente de su rostro, dejando su piel del tono espantoso y translúcido de un cadáver en descomposición. Sus rodillas cedieron, haciéndolo tambalearse hacia atrás y casi derribar un arreglo floral.

—¿Matthew? Cariño, ¿qué te pasa? —preguntó Chloe, presa del pánico, agarrándole del brazo y mirando alternativamente su rostro aterrorizado y a la mujer del vestido verde que lo miraba fijamente.

Grant no podía hablar. Su mente rechazaba violentamente la imposibilidad del momento. La mujer a la que había enterrado, la mujer a la que había relegado a la pobreza, acababa de resucitar en medio de su mayor logro.

—¿Grant? —dije con claridad.

No utilicé micrófono, pero mi voz rompió el silencio sepulcral del pabellón, cargando con el peso letal e innegable del hacha de un verdugo al caer sobre el patíbulo.

“Olvidaste despedirte antes de ahogarte.”

Chloe me miró horrorizada y profundamente confundida. Se interpuso entre Grant y yo para protegerlo. “¿Quién eres? ¡Se llama Matthew! ¡Seguridad, saquen a esta mujer!”

No miré a Chloe. Miré a la multitud de inversores, políticos locales y miembros de la alta sociedad.

—No se llama Matthew —anuncié, alzando la voz para que todos los inversores oyeran la verdad—. Se llama Grant Harper. Es un hombre legalmente muerto de Rhode Island que fingió un accidente náutico mortal hace tres años para escapar de sus crecientes deudas corporativas y de su hijo de diez años.