Corrí por el sótano y agarré el pomo. No se movía.

“Estoy aquí”, dije. “Aléjate de la  puerta“.

Empujé con el hombro una vez, luego dos. La vieja  madera crujió, pero aguantó. Al tercer intento, el pestillo se soltó y la puerta se abrió de golpe hacia dentro.

Dorothy estaba sentada en el suelo junto a una pila de cajas de cartón. Tenía la cara pálida y una mano apoyada en el tobillo. Cerca había un taburete de madera volcado.

“Dios mío”.

Me dejé caer a su lado. “¿Te has hecho daño?”.

“El tobillo”, susurró. “Me caí al intentar alcanzar ese estante de arriba. La puerta se cerró de golpe y la  cerradura se atascó”.

“¿Cuánto tiempo llevas aquí abajo?”.

“Quizá una hora”.

La rabia y el alivio me invadieron a la vez.

“¿Dónde está Alex?”

“Se ha ido a la farmacia”.

“¿Y te ha dejado sola?”.

Dorothy frunció el ceño. “No sabía que había bajado aquí”.

La ayudé a sentarse más cómoda y luego saqué el móvil. Antes de que pudiera llamar a una ambulancia, la puerta principal se cerró de un portazo arriba.

“¿Dorothy?”, gritó Alex.

Sus pasos resonaban por toda la casa.

Cuando apareció al pie de las escaleras, se quedó pálido. Se le cayó de la mano una bolsa de papel de la farmacia.

“¿Qué ha pasado?”.

“Has dejado sola a una mujer de 83 años en una casa donde se podía caer”, le espeté.

Se quedó mirando a Dorothy y luego se abalanzó hacia nosotros.

“Solo he estado fuera 20 minutos”.

“Eso ya fue suficiente”.

“Greta”, advirtió Dorothy.

Alex se arrodilló a su lado. Le temblaban las manos mientras le miraba el tobillo.

“Lo siento muchísimo”, dijo. “Debería haberte dicho que no vinieras aquí abajo”.

“Ya me lo dijiste”, admitió Dorothy. “Varias veces”.

Él cerró los ojos un instante, como si, de todos modos, se culpara a sí mismo.

Llamé para pedir ayuda. Mientras esperábamos, Alex colocó una manta doblada debajo de la pierna de Dorothy y le habló con voz tranquila y firme.

“Quédate conmigo, Dot. Ya vienen los paramédicos”.

“No me estoy muriendo”, murmuró ella.

“Lo sé”.

“Pues deja de mirarme como si me estuviera muriendo”.

Apretó los labios y me di cuenta de que estaba conteniendo las lágrimas.

Los paramédicos determinaron que Dorothy se había torcido gravemente el tobillo, pero que no se lo había roto. La subieron al piso de arriba y la acomodaron en el sofá después de que ella se negara a ir al hospital.

En cuanto se fueron, me volví hacia Alex.

“¿Qué está pasando aquí?”.

Miró a Dorothy antes de responder.

“Debería decírtelo ella”.

Dorothy suspiró. “Siéntate, Greta”.

Me quedé de pie.

“No. Llevo semanas preguntándome si estabas a salvo. Dejaste de contestar a mis llamadas. Él tiene una llave de tu casa. No has salido de casa y tus mensajes ni siquiera suenan como si fueras tú”.

“No eran míos”, dijo ella.

Se me hizo un nudo en el estómago.

Alex levantó ambas manos. “Ella me pidió que los enviara”.

“¿Por qué?”.