“No estoy bromeando, Greta”.

“Dorothy, ¿qué quieres decir con que te enamoraste?”.

Enderezó los hombros. “Exactamente lo que he dicho”.

“¿Cuántos años tiene?”.

“Tiene la edad suficiente”.

Esa respuesta me hizo sentir un nudo en el estómago.

Antes de que pudiera preguntarle nada más, cogió la bolsa de la compra.

“Gracias, Greta. Alex me ayudará a guardarlas”.

La  puerta se cerró antes de que pudiera responder.

Me quedé en el porche unos segundos, confundida y un poco avergonzada. Una parte de mí se preguntaba si la había ofendido al cuestionarla. Dorothy era mayor, pero no estaba indefensa. Tenía todo el derecho a tomar sus propias decisiones.

Aun así, había algo en esa conversación que me inquietaba.

Dos días después, vi a Alex por primera vez.

Me iba al trabajo cuando se abrió la puerta principal de Dorothy. Un chico salió y cerró la puerta tras de sí.

Parecía tener unos 20 años.

Llevaba vaqueros descoloridos, una sudadera gris lisa y zapatillas gastadas. Tenía el pelo oscuro revuelto y su complexión delgada le hacía parecer aún más joven. No se parecía en nada a uno de esos estafadores carismáticos de las series policíacas. Parecía un chico normal y corriente que apenas se ganaba la vida.

Cuando se dio cuenta de que lo estaba mirando, se detuvo.

—Buenos días —dijo.

“Buenos días”.

Sus ojos se dirigieron hacia mi  casa y luego volvieron a mí.

“Tú debes de ser Greta”.

El hecho de que supiera mi nombre me desconcertó.

“Y tú eres Alex”.

Asintió con la cabeza.

“¿Cómo está Dorothy?”, le pregunté.

“Está bien”.

“No la he visto por ahí últimamente”.

“Ha estado cansada”.

Su tono seguía siendo educado, pero había algo en él que me hacía sospechar que se estaba reservando algo. Antes de que pudiera seguir hablando, se dirigió hacia un  automóvil viejo aparcado cerca de la acera y se marchó.

Durante las dos semanas siguientes, no volví a ver a Dorothy por ahí.

Ni una sola vez.

Veía a Alex ir y venir casi todos los días.

A veces llegaba por la mañana y se quedaba durante horas. Otras veces, su automóvil se quedaba en la entrada de Dorothy toda la noche.

Al poco tiempo, ya entraba en su casa con su propia llave.

Cada vez que lo veía abrir la puerta, me preocupaba más.

Intentaba convencerme de que Dorothy era feliz. Quizá le gustara que le prestaran atención. Quizá Alex la ayudara con las tareas que antes hacía yo. Quizá estaba juzgándolos por la diferencia de edad.

Pero Dorothy había dejado de llamarme.

Ya no me saludaba desde la ventana ni salía a mirar el buzón. Cada vez que la llamaba, no contestaba al teléfono.

En su lugar, me mandaba mensajes cortos.

“Estoy bien. No te preocupes por mí”.

La primera vez, lo acepté.

La segunda vez, me quedé mirando esas palabras durante varios minutos.

Dorothy solía escribir mensajes largos llenos de detalles innecesarios. Añadía saludos, preguntas y recordatorios de que me pusiera un abrigo. Nunca escribía así.

Volví a llamarla.

No contestó.

Unos minutos más tarde, apareció otro mensaje.

“Estoy bien. No te preocupes por mí”.

Era exactamente lo mismo.

Había algo en esos mensajes que no me cuadraba.

Entonces, una tarde, me entregaron en mi porche un paquete dirigido a Dorothy.

Lo cogí y lo llevé a la casa de al lado.

Llamé varias veces a la puerta, pero nadie respondió.

—¿Dorothy? —llamé—. Soy Greta.

Silencio.

Llamé más fuerte.

Ni pío.

Cada vez más preocupada, me fui a casa y cogí la llave de emergencia que Dorothy me había dado hacía años.

Me temblaban las manos mientras abría la puerta.

La casa estaba perfectamente limpia.

Demasiado limpia.

No había platos sucios, ni periódicos sobre la mesa, ni ninguna manta echada sobre la silla de Dorothy.

Todo parecía ordenado y sin tocar.

Ni Dorothy ni Alex estaban por ningún lado.

—¿Dorothy? —volví a llamar.

Entonces lo oí.

Un leve golpeteo que venía del sótano.

Se me heló la sangre y bajé corriendo las escaleras.

El golpeteo se repitió justo cuando llegué al último escalón.

—¿Dorothy? —grité.

Una voz débil respondió desde detrás de la  puerta del trastero.

“¿Greta?”.