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No dejaba de imaginarme diferentes versiones de esa conversación.

Tal vez mi madre lloraría y luego me abrazaría.

Tal vez mi padre gritaría, pero luego se calmaría.

Quizás se sentirían decepcionados, pero seguían siendo mis padres. Creía que debía haber algún límite que jamás cruzarían.

Me equivoqué.

Cuando finalmente se lo conté, mi padre me miró con tanta frialdad que por un segundo me pregunté si me había equivocado de casa.

No cabía duda de que tenía miedo.

No había duda de que estaba a salvo.

No tenía ninguna duda sobre lo que quería hacer a continuación.

Su voz era inexpresiva cuando dijo: «Has avergonzado a esta familia. A partir de hoy, ya no eres nuestra hija».

Recuerdo cada palabra porque algunas frases no se desvanecen con el tiempo.

Se convierten en fechas en un calendario dentro de ti.

Mi madre estaba cerca, y durante un instante de desesperación esperé a que lo interrumpiera.

Quería que ella dijera que él había ido demasiado lejos.

Quería que me dijera que me sentara.

Quería cualquier cosa que me hiciera sentir que todavía pertenecía a ese lugar.

En cambio, esa noche, la lluvia caía a cántaros afuera mientras ella tomaba mi mochila rota y la arrojaba por la puerta.

Luego me empujó hacia afuera.

La puerta se cerró tras mí.

Me quedé allí, empapada, mirando la casa donde había crecido.

No tenía dinero.

No tenía dónde dormir.

No había nadie esperándome a la vuelta de la esquina con un plan.

Cogí mi mochila, crucé un brazo sobre mi estómago sin darme cuenta y empecé a caminar.