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La prueba de embarazo temblaba en mis manos.

Dos líneas.

Los miré fijamente hasta que mis ojos se nublaron, como si mirarlos el tiempo suficiente pudiera de alguna manera convertir dos líneas en una sola.

Yo solo estaba en décimo grado.

A esa edad, se suponía que debía preocuparme por las tareas, los exámenes y si tenía suficiente dinero en la mochila para el almuerzo. En cambio, allí estaba yo, con un trozo de plástico en la mano, que me hacía sentir como si todo mi futuro se hubiera resquebrajado bajo mis pies.

El miedo fue lo primero.

Tampoco era un miedo claro con un solo nombre. Era miedo a la escuela, miedo a que la gente se enterara, miedo a lo que le pasaría al bebé y, sobre todo, miedo a contárselo a mis padres.