El día que los médicos me dijeron que a mi hija de seis años le quedaba menos de un año de vida, ella pidió un simple deseo: ver el océano. Le prometí que encontraría la manera. Pero cuando finalmente llegamos, el gerente del hotel llamó a nuestra puerta con una caja que cambió todo lo que creía saber.

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Las paredes estériles de la sala de oncología pediátrica se sentían más frías de lo normal aquella tarde.

Me quedé inmóvil en una silla de plástico duro, mirando fijamente las baldosas pálidas del suelo.

Al final del pasillo, Sophie reía suavemente por algo que había dicho su abuelo.

El sonido me conmovió profundamente, de una manera que no sabría describir.

El médico se sentó en la silla que estaba frente a mí.

Él sostenía su historial clínico contra su pecho como si pesara cien libras.

El médico se sentó en la silla que estaba frente a mí.

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—Lo siento muchísimo —dijo en voz baja—. Es increíblemente difícil decirlo, pero el tratamiento solo puede retrasar lo inevitable. Puede que le quede menos de un año de vida.

El mundo pareció detenerse.

—¿Hay algo —susurré finalmente—. ¿Algo que no hayamos intentado?

“Estamos haciendo todo lo posible. Se lo prometo.”

Asentí con la cabeza porque no confiaba en mi voz.

“¿Hay algo que no hayamos intentado?”

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