PARTE 2

Su nombre era Noah Whitaker.

En el momento en que lo dije, mi padre retrocedió como si el suelo se hubiera movido bajo sus pies.

Mi madre se aferró al marco de la puerta. Entreabrió los labios, pero no emitió ningún sonido. Durante diez años, había imaginado este momento de cien maneras diferentes. Pensé que podrían gritar. Pensé que podrían acusarme de mentir. Pensé que mi padre podría volver a dar un portazo y demostrar que nada había cambiado en esa casa.

Pero jamás me había imaginado el silencio.

No de este tipo.

No del tipo que parece engullir todo el porche.

Leo estaba a mi lado, sujetando la correa de su mochila con ambas manos. Miró alternativamente mi rostro y el de ellos, tratando de comprender por qué un solo nombre había hecho que tres adultos parecieran haber visto un fantasma.

—¿Noah? —susurró finalmente mi madre.

Asentí con la cabeza.

—No —dijo mi padre, pero no tenía fuerza alguna—. Noé murió.

“Lo sé.”

“Murió antes de que te fueras.”

“Yo también lo sé.”

Mi padre miró fijamente a Leo, realmente lo miró fijamente. Sus ojos recorrieron el rostro de mi hijo: los ojos azules, el suave cabello castaño, el hoyuelo que aparecía solo cuando intentaba no sonreír.

El hoyuelo de Noé.