Estaba enferma y sola cuando mi perro empezó a aullar frente a la almohada y me empujó lejos de la cama. Mi esposo regresó un día antes y susurró: “Acuéstate, amor, yo te cuidaré”. Fingí obedecer, pero escondí una grabadora bajo la cobija… Esa noche escuché por qué querían declararme incapaz el viernes.
PARTE 1
—Si vuelves a decir que esta clínica es “de los dos”, te saco de mi casa hoy mismo —dijo Elena, sin imaginar que una semana después su esposo intentaría sacarla de su propia vida.
La doctora Elena Salgado tenía cincuenta y dos años y era conocida en Guadalajara por haber levantado desde cero una clínica veterinaria en la colonia Americana. Empezó con una mesa usada, un refrigerador viejo para las vacunas y una deuda que tardó ocho años en pagar. Ahora tenía tres médicos, laboratorio, quirófano y una clientela que confiaba en sus manos.
También tenía a Humo, un perro grande, gris, de ojos ámbar, al que había rescatado de cachorro.
Y desde hacía siete años tenía a Víctor.
Se conocieron cuando Elena ya había renunciado a formar una familia. Víctor era cinco años menor, amable y experto en hacerla sentir acompañada. Después de casarse se mudó al departamento que ella había comprado con su trabajo. Prometió ayudar con las cuentas de la clínica, aunque con el tiempo su “ayuda” se redujo a mover papeles y quejarse de lo agotado que estaba.
La discusión comenzó durante una cena con unos vecinos. Ellos felicitaron a Elena por la nueva sucursal que planeaba abrir en Zapopan.
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—Es admirable lo que has construido —dijo uno—. Eres una mujer hecha a sí misma.
Víctor dejó caer el tenedor.
—¿Y yo qué? ¿Soy un adorno?
El silencio cayó sobre la mesa. Elena intentó calmarlo, pero él se encerró en la recámara. Más tarde se convenció de que solo era orgullo herido.
Dos días después, Víctor preparó una cena especial, puso música antigua y le pidió perdón.
—No quiero perderte. A veces siento que todos te admiran y a mí nadie me ve.
Elena bajó la guardia.
Pero Humo no.
Cuando Víctor se acercó por detrás para abrazarla, el perro se levantó y se colocó entre los dos. No ladró. Solo lo miró con una firmeza tan extraña que Víctor retrocedió.
—Ese animal está loco —murmuró.
Tres días después, Víctor anunció un viaje a Aguascalientes para negociar con un proveedor. Se despidió con demasiados besos, prometió llamar cada noche y salió con una maleta.
Al anochecer, Elena comenzó a temblar. La fiebre subió a treinta y nueve grados. Le dolía la nuca, tenía náuseas y un sabor metálico pegado a la lengua. Apenas alcanzó a meterse bajo las cobijas.
Humo no se apartó de ella.
A la mañana siguiente, Elena intentó entrar a la recámara, pero el perro bloqueó la puerta y gruñó mirando hacia la cama.
—Déjame pasar. Necesito acostarme.
Humo la sujetó del puño de la bata con los dientes y tiró hacia atrás.
Entonces Elena entendió que no le gruñía a ella.
Le gruñía a su almohada.
Junto a la costura había una mancha aceitosa con un tenue borde tornasol. La olió con cuidado. Era un aroma químico, áspero, ajeno a cualquier producto de limpieza.
En ese instante, la llave giró en la puerta.
Víctor había regresado un día antes.
Entró sonriente, corrió a abrazarla y, al verla enferma, acomodó exactamente aquella almohada detrás de su cabeza.
—Descansa, mi amor. Yo voy a cuidarte.
Humo empezó a aullar desde la cocina, encerrado por Víctor.
Y Elena, con el sabor metálico todavía en la boca, comprendió que su perro no estaba celoso: estaba intentando salvarle la vida.
No podía imaginar lo que estaba a punto de descubrir…
