Era Ricardo.
Mi cuñado.
Lo leí dos veces.
Ricardo había enviado documentos relacionados con mi propiedad a un intermediario financiero.
—Entonces Mariana sabía.
—No necesariamente —respondió Mauricio—. Sabemos que Ricardo participó. Todavía no sabemos qué le dijeron a ella.
Recordé su silencio por teléfono.
Quizá mi hermana no era solamente víctima.
Pero quizá tampoco conocía todo.
Esa tarde recibí un mensaje de mi madre, Elena.
“Necesito hablar contigo sola.”
Nos encontramos en una cafetería pequeña lejos de la casa.
Llegó con lentes oscuros y una bolsa apretada contra el pecho.
—Tu padre no sabe que estoy aquí.
Se sentó.
No pidió nada.
—Gabriela, yo pensé que solo quería que Mariana viviera ahí.
—Mamá, ¿qué está pasando?
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—Hace seis meses llegaron dos hombres a nuestra casa preguntando por tu papá.
—¿Quiénes?
—Personas relacionadas con una deuda. No sé exactamente de qué empresa. Ernesto me prohibió preguntarle.
Eso explicaba su desesperación.
Pero todavía no explicaba por qué mi hermana tenía que ocupar mi propiedad.
Elena abrió la bolsa.
Sacó una carpeta café.
—Encontré esto en su escritorio.
Dentro había copias de recibos, estados de cuenta y conversaciones impresas.
En una de ellas Ricardo le escribía a mi padre:
“Si Gabriela se entera antes de que terminemos, se acabó.”
En otra:
“Necesitamos demostrar ocupación.”
Sentí que el estómago se me cerraba.
Demostrar ocupación.
Por eso las cajas.
Por eso los niños.
Por eso las fotografías familiares.
No querían simplemente vivir allí.
Querían crear una historia.
Una apariencia.
—¿Mamá sabía Mariana?
Elena bajó los ojos.
—No sé.
Entonces sacó el último papel.
Era una hoja escrita a mano por mi padre.
Había tres nombres.
Ernesto.
Ricardo.
Mariana.
Junto al mío había una cifra:
“Gaby: 4,600,000.”
No dormí esa noche.
Al día siguiente decidí regresar a Valle de Bravo acompañada por Mauricio.
No para expulsarlos a gritos.
No quería convertir aquello en una pelea familiar donde después todos pudieran afirmar que yo había perdido el control.
Quería escuchar qué historia estaban dispuestos a contarme.
Cuando llegamos, encontramos varias cajas todavía en la entrada.
Mariana abrió.
Su expresión cambió al ver al abogado.
—¿Ahora vienes con abogados?
—Vengo a mi propiedad.
Mi padre apareció desde el comedor.
—No tienes derecho a entrar así.
Mauricio levantó una ceja.
La ironía era casi absurda.
—Señor Mendoza —dijo—, la propietaria está entrando a su propia casa.
Ernesto palideció.
—Esto es un asunto familiar.
—Dejó de serlo cuando aparecieron documentos con firmas cuestionadas.
El silencio cayó de golpe.
Mariana giró hacia nuestro padre.
—¿Firmas qué?
Ricardo salió de la cocina.
Al verme, se quedó inmóvil.
Eso fue suficiente.
—Tú sí sabes —le dije.
—No sé de qué estás hablando.
Saqué la copia del correo.
Ricardo perdió el color del rostro.
Mariana se la arrebató.
Leyó.
Después lo miró.
—¿Qué es esto?
—Déjame explicarte.
—¿Mandaste documentos de esta casa?
