—Sí.
Alejandro perdió la paciencia.
—¿Alguien puede decirme qué significa?
Eduardo giró lentamente el documento hacia él.
—Significa que tu padre recibió algo de estas familias cuando compró el edificio.
—¿Qué cosa?
—Dinero.
Alejandro frunció el ceño.
—¿Dinero para qué?
Patricia cerró los ojos.
—Para completar la compra.
La habitación quedó muda.
—No —dijo Alejandro—. Papá compró ese inmueble solo.
—Eso fue lo que te contó.
Patricia sacó varios recibos antiguos.
Nombres.
Cantidades.
Firmas.
Familias que habían aportado dinero décadas atrás bajo un acuerdo privado que después fue formalizado.
—Papá prometió reconocerles ciertos derechos sobre los departamentos —explicó Patricia—. Pero nunca terminó el proceso.
Alejandro miró a Roberto.
—¿Y tu solución fue sacarlos?
—Mi solución fue negociar con ellos antes de que descubrieran lo que realmente podían reclamar.
Alejandro sintió náuseas.
—Entonces sí intentabas quitarlos.
—Intentaba proteger la empresa.
—¿Con $25,000 pesos?
Roberto endureció el rostro.
—Algunos de esos derechos podrían valer muchísimo más.
Todo encajó.
Las ofertas.
La presión.
Las cuentas separadas.
La urgencia.
Pero todavía faltaba algo.
—¿Y Mariana?
Patricia no respondió.
—¿Por qué ella?
Eduardo pasó otra página.
Se quedó inmóvil.
—Alejandro…
—¿Ahora qué?
El abogado señaló un nombre.
Elena López.
La abuela de Mariana.
Junto a él aparecía el porcentaje más alto de todas las aportaciones.
Alejandro sintió que se le secaba la boca.
—¿Cuánto?
Eduardo no respondió inmediatamente.
Roberto sí.
—Lo suficiente para que Mariana pueda reclamar mucho más que el derecho a quedarse en el 4B.
Alejandro miró hacia la ventana.
Recordó a Lucía diciendo:
“Necesitamos pagarle a usted.”
La ironía era brutal.
La niña había pasado noches cosiendo para pagarle renta a un hombre cuya familia quizá tenía una deuda con la suya desde hacía décadas.
—¿Mariana sabe esto?
—No todo —respondió Patricia.
—¿Por qué?
—Porque faltaba una prueba.
—¿Cuál?
Patricia miró a Roberto.
—El documento original firmado por papá y Elena.
Eduardo frunció el ceño.
—Sin el original, esto puede complicarse.
—Exactamente —respondió Roberto—. Y nadie sabía dónde estaba.
Alejandro comprendió.
—¿Sabía?
Roberto no contestó.
Alejandro se acercó.
—Dijiste “sabía”. En pasado.
Patricia abrió la carpeta y sacó una bolsa transparente.
Dentro había una llave pequeña y oxidada.
—La encontramos esta mañana.
—¿Qué abre?
—Una caja de seguridad que papá tenía en una sucursal bancaria del Centro Histórico.
Alejandro sintió que el corazón comenzaba a golpearle.
—¿Ya fueron?
Patricia asintió.
—Hace dos horas.
—¿Y?
Roberto colocó sobre la mesa un sobre amarillo, viejo y sellado.
—Estaba adentro.
Alejandro extendió la mano.
Pero antes de tocarlo, sonó su celular.
Mariana.
Contestó.
—¿Bueno?
No escuchó la voz de Mariana.
Escuchó a Lucía.
—Señor Alejandro…
La niña parecía asustada.
—¿Qué pasa, Lucía?
—Mi mamá encontró algo.
Alejandro miró el sobre sobre la mesa.
—¿Qué encontró?
—Estaba escondido dentro de la máquina de coser.
Nadie en la oficina se movió.
—¿Qué cosa?
—Un papel muy viejo.
Alejandro activó el altavoz.
—¿Qué dice?
Se escuchó la voz de Mariana al fondo.
—Lucía, dame el teléfono.
Un instante después, Mariana habló.
—Alejandro, creo que necesita venir.
—Estoy viendo unos documentos de su abuela.
Silencio.
—Entonces ya sabe.
—¿Saber qué?
—Mi mamá me dejó esa máquina antes de morir. Siempre decía que perteneció a mi abuela Elena. Hoy Lucía movió una pieza de madera que estaba floja y encontramos un compartimento.
Alejandro miró a Eduardo.
El abogado se puso de pie.
—¿Qué había dentro?
Mariana respiró profundamente.
—Una carta de su padre.
Alejandro sintió un vacío en el pecho.
—No la abra.
—Ya la abrí.
—¿Qué dice?
Mariana tardó varios segundos en responder.
Cuando habló, su voz estaba temblando.
—Dice que si algún día alguien de la familia Cárdenas intenta sacarnos del edificio, debemos presentar esta carta junto con el documento que guardó en el banco.
Alejandro volvió lentamente la cabeza hacia el sobre amarillo.
Las dos piezas.
Una estaba frente a él.
La otra, en manos de Mariana.
—¿Y qué pasa cuando se juntan? —preguntó.
Mariana no respondió inmediatamente.
Solo se escuchó el sonido del papel moviéndose al otro lado de la llamada.
Finalmente dijo:
—Alejandro… aquí aparece su firma.
Él frunció el ceño.
—Eso es imposible. Yo era un niño cuando mi padre compró ese edificio.
—No hablo de su firma actual.
Otro silencio.
—Entonces, ¿de qué hablas?
Mariana leyó una sola línea de la carta.
Y Alejandro sintió que todo lo que creía saber sobre su familia acababa de romperse.
Porque su padre no había dejado instrucciones únicamente sobre el edificio.
Había dejado una confesión.
Una que explicaba por qué Elena López había puesto el dinero.
Por qué la familia de Mariana nunca había sido desalojada mientras él vivió.
Y por qué, antes de morir, había escondido dos documentos en lugares diferentes para asegurarse de que nadie pudiera destruir la verdad completa.
Alejandro tomó el sobre amarillo.
—Mariana, no se mueva de ahí.
—Hay algo más.
Se detuvo.
—¿Qué?
—Al final de la carta su padre escribió el nombre de la persona que sabía todo desde el principio.
Alejandro miró a Patricia.
Luego a Roberto.
Ambos estaban frente a él.
—¿Quién?
Mariana inhaló lentamente.
—Es alguien que está con usted ahora mismo.
Alejandro levantó la mirada.
Y antes de que Mariana pronunciara el nombre, la llamada se cortó.
