Transferir la propiedad como parte del cumplimiento de la obligación, tomando como referencia una valuación independiente y descontando ese valor de la cantidad pendiente.
—Entonces me está dando su casa —dije.
Lucía negó inmediatamente.
—No. Quiero que entiendas bien eso.
Me señaló el documento.
—Camila no te está regalando nada. Existe una obligación derivada del daño que te causó. La propiedad tiene un valor. Si se utiliza para cubrir parte de esa obligación, simplemente está pagando con un bien porque no tiene suficiente liquidez.
Esa diferencia era importante para mí.
Yo no estaba robándole la vida.
No estaba quitándole una casa porque tuviera celos.
No estaba vengándome porque mamá siempre la hubiera preferido.
Camila tenía una deuda nacida de sus propias decisiones.
Y la casa era una manera de responder por ella.
Mi mamá lo supo antes de que todo terminara.
Me llamó tres veces en una tarde.
Contesté la tercera.
—¿Qué quieres?
—Le quitaste su casa.
—No.
—¡Deja de hablar como abogada! Esa casa era todo para Camila.
Miré los documentos.
—Entonces no debió poner en riesgo “todo” por tratar de destruirme la cara.
—Eres cruel.
—Camila eligió atacarme.
—Mariana…
—Eligió mentir.
Mi mamá respiró con fuerza.
—Eligió intentar esconder la casa.
Silencio.
—Yo no elegí ninguna de esas cosas por ella.
Colgué.
La operación se completó con valuadores, abogados, escrituras y ajustes correspondientes.
Nada ocurrió como en una novela.
No hubo una escena donde Camila me entregara las llaves llorando.
No hubo gritos en la entrada.
Un día Lucía simplemente colocó un juego de llaves sobre su escritorio.
Las miré.
Frías.
Metálicas.
Comunes.
Durante años, aquella casa había sido el trofeo favorito de Camila.
Pensé que sentiría satisfacción.
No sentí nada.
—¿Qué quieres hacer con ella? —preguntó Lucía.
—Venderla.
—¿No quieres conservarla?
—No.
No quería dormir en la habitación de mi hermana.
No quería desayunar en la cocina que aparecía en todas sus fotografías.
No quería caminar diariamente por la escalera donde había posado con su vestido de novia.
No quería convertir mi recuperación en una dirección postal.
La casa nunca había sido el objetivo.
Fui una sola vez antes de ponerla a la venta.
Me acompañaron Lucía y una asesora inmobiliaria.
Por dentro seguía pareciendo exactamente la vida que Camila mostraba en redes sociales.
Paredes claras.
Muebles perfectamente combinados.
Cocina impecable.
Flores secas decorativas.
Todo diseñado para parecer espontáneo pese al enorme esfuerzo que Camila invertía en cada detalle.
Sobre una consola de la sala había una fotografía de su boda.
Camila y Andrés sonreían debajo de un arco de rosas blancas.
Ella estaba preciosa.
No me costaba admitirlo.
Su maquillaje era perfecto.
Su vestido también.
Fernanda había hecho un trabajo extraordinario.
La foto parecía contar la historia de una mujer que estaba viviendo el día más feliz de su vida.
Pero yo sabía lo que había ocurrido poco antes.
Sabía que mientras esa mujer sonreía para la cámara, yo estaba camino al hospital.
Sabía que debajo de aquella fotografía perfecta existían reportes médicos, declaraciones, mensajes y un espejo roto.
Entonces comprendí algo.
