Elena renunció a Vértice la mañana siguiente.
Yo le ofrecí trabajo en Nuevo Rumbo.
Aceptó.
Cuando se supo que Elena se había ido, varios clientes también se marcharon. No porque ella los convenciera, sino porque durante años había sido quien los trataba con respeto.
Después renunciaron empleados de ventas, logística y proyectos.
Todos decían versiones de lo mismo: estaban cansados de gritos, caos y de cubrir errores ajenos.
Para finales de marzo, Nuevo Rumbo tenía quince empleados y ocupaba dos pisos de oficinas.
Mientras tanto, Vértice se encogía.
Mi padre intentó detener la fuga hablando mal de mí con clientes antiguos. A uno de ellos, don Arturo Salgado, dueño de una constructora con la que trabajaban desde hacía veinte años, le dijo que mi empresa era “una ocurrencia de niña resentida”.
Don Arturo me llamó al día siguiente.
—Conozco a tu papá desde antes de que tú terminaras la universidad —me dijo—. Si está tan preocupado por ti, algo estarás haciendo bien. Aumentemos el contrato.
Me reí por primera vez en semanas.
Pero en casa todavía quedaban heridas que no podían arreglarse con clientes nuevos.
Una noche Lucía estaba dibujando en la mesa cuando me preguntó:
—Mamá, ¿la abuela y el abuelo se olvidaron de mí?
Dejé la computadora.
—¿Por qué piensas eso?
—Porque cuando alguien te quiere, no se ríe si estás triste.
No supe qué responder durante unos segundos.
Quise protegerla con una mentira fácil. Decirle que sus abuelos la querían “a su manera”. Decirle que eran mayores, que tenían otra educación, que no habían querido lastimarla.
Pero eso habría sido enseñarle a justificar lo injustificable.
—No se olvidaron de ti —le dije—. Pero hay adultos que confunden querer con controlar. Y cuando alguien no hace lo que ellos esperan, lo castigan o lo hacen sentir menos. Tú no hiciste nada malo.
Lucía asintió.
Luego preguntó si algún día podría tener una cajita musical rosa, como la que habían recibido sus primos.
Se la compré al día siguiente.
Pero no le dije que era de sus abuelos.
Ya no quería construirle consuelo con mentiras.
Le dije:
—Es mía para ti. Porque pensé en ti.
La abrazó como si fuera un tesoro.
Días después recibí una llamada inesperada de Ernesto, el esposo de Mónica.
Quería hablar sin que ella lo supiera.
Nos vimos en un café.
Parecía agotado.
—Nos vamos a divorciar —dijo.
No supe qué decir.
—Lo de Año Nuevo fue la gota que derramó el vaso. Mónica les contó a los niños que tú eres la mala, que quieres quitarle todo al abuelo, que por tu culpa podrían quedarse sin casa.
—Son niños.
—Lo sé. Y eso es lo peor.
Se frotó la cara.
—Me di cuenta de que está haciendo con ellos lo mismo que tus papás hicieron contigo: elegir favoritos, usar culpa, convertir el amor en premio. Yo me quedé callado demasiado tiempo.
Sentí pena por él, pero también alivio de que alguien más hubiera visto el patrón. El veneno familiar no desaparece al cambiar de generación; alguien tiene que cortarlo.
En abril, el SAT concluyó la primera etapa de la revisión. Las multas y créditos fiscales eran mucho mayores de lo que mis padres podían pagar sin vender activos.
Elena quedó libre de responsabilidad por las operaciones que había documentado y rechazado.
Mi padre no la perdonó.
La llamó traidora.
Después me llamó a mí.
Su voz ya no sonaba furiosa.
Sonaba vieja.
—Necesitamos hablar de negocios.
—Mañana a las tres. En mi oficina.
