Mauricio soltó la copa que sostenía.
No se rompió porque cayó sobre una alfombra.
—Dime que esto no es cierto.
Fernanda empezó a llorar.
—Mauricio, yo tenía miedo.
Él retrocedió.
—¿Miedo de qué?
—De perderte.
—¿Y por eso robaste?
—Todo se salió de control.
Aquella frase fue suficiente.
No dijo “es mentira”.
Dijo que se había salido de control.
Ignacio cerró los ojos unos segundos.
—¿El accidente también se salió de control?
Fernanda cubrió su rostro.
Mi madre corrió hacia ella.
—No digas nada más.
Uno de los abogados de Ignacio ya estaba hablando por teléfono.
Arturo me tomó aparte.
—Valeria, detén esto.
—No puedo.
—Claro que puedes.
Bajó la voz.
—Dale los dieciocho millones a Ignacio. Nosotros arreglamos lo demás.
Lo miré incrédula.
Después de todo lo que acababan de escuchar, su preocupación seguía siendo el dinero.
—Una mujer perdió la movilidad.
—Fue un accidente.
—Después amenazaron a esa mujer.
—Eso lo hizo otra gente.
—Robaron una fundación.
Mi padre apretó los dientes.
—Fernanda es tu hermana.
—Yo también era su hija cuando ustedes me echaron de casa.
Se quedó callado.
—Yo tenía dieciséis años, Arturo.
Era la primera vez en muchos años que lo llamaba por su nombre.
—Una pierna. Dos muletas. Una bolsa de basura. ¿Te acuerdas?
—Éramos otros.
—No. Son exactamente los mismos. La diferencia es que ahora necesitan algo de mí.
Mi madre escuchó la conversación.
Se acercó furiosa.
—¡Te dimos la vida!
—Y después intentaron arruinármela.
Saqué una segunda carpeta.
La abrí.
Allí estaban las pruebas del robo de identidad cometido cuando yo era adolescente.
Mi tía Lucía había conservado todo.
Beatriz miró los documentos y comenzó a tartamudear.
—Eso fue hace muchísimos años.
