—Tuviste cinco meses.
—Porque primero necesitaba estar seguro.
Valeria sacó otro sobre.
En la esquina aparecía el nombre de un laboratorio de genética de Monterrey.
—¿Prueba de ADN? —pregunté.
—Sí —dijo Javier.
—¿Tuya y de quién?
Otra vez ese silencio.
Empecé a perder la paciencia.
—¿Quién es la nieta de tu padre?
Javier no contestó.
Valeria sí.
—Tiene dieciséis años.
—¿Cómo se llama?
—Camila.
—¿Dónde está Camila?
Valeria miró hacia la puerta.
—En Monterrey.
—¿Y qué tiene que ver contigo?
—Trabajo con la asociación que la ha acompañado desde que murió su abuela.
Aquello me golpeó.
—¿La muchacha está sola?
—Su situación familiar es complicada.
Me senté.
Por primera vez, mi enojo comenzó a mezclarse con otra cosa.
—¿Javier quería conocerla?
—Ya la conoce —dijo Valeria.
Volteé hacia mi esposo.
—¿Ya la conociste?
—Tres veces.
Ahí volvió la rabia.
—¿Y me dijiste que estabas trabajando?
—Sí.
—Entonces sí me mentiste.
—Sí.
No intentó defenderse.
Eso dolió todavía más.
—¿Por qué?
Javier tardó varios segundos.
—Porque la primera vez que vi a Camila ocurrió algo que no pude explicarte sin estar seguro.
—¿Qué?
Valeria volvió a mirar la carpeta.
—Javier…
—Ya llegamos demasiado lejos.
Mi esposo sacó una hoja doblada de su bolsillo.
—Cuando conocí a Camila, ella me enseñó una caja que pertenecía a su padre.
—¿Qué había?
—Fotografías. Cartas. Documentos.
—¿De tu papá?
—Sí.
—¿Y?
Javier tragó saliva.
—Había también una fotografía tuya.
Dejé de respirar.
—¿Mía?
—Sí.
—Eso es imposible.
—Eso pensé.
—Yo nunca conocí a esa familia.
—Lo sé.
—¿Qué fotografía?
Javier desbloqueó su celular.
Buscó durante unos segundos y me mostró la pantalla.
Era yo.
Mucho más joven.
Tendría unos diecinueve años.
Estaba afuera de la casa de mi madre en Coyoacán.
La fotografía había sido tomada desde lejos.
Sentí frío.
—¿De dónde salió esto?
