—Valeria.
—Ella tiene derecho a saber.
Yo miré aquella carpeta.
—¿Qué hay ahí?
Ninguno respondió.
Mateo se acercó a mí.
Javier lo vio y cambió de expresión.
—Primero llevemos a Mateo a algún lugar tranquilo.
Tenía razón en una cosa.
Mi hijo no tenía por qué estar en medio de aquello.
Una sobrecargo que conocía a Javier se ofreció a quedarse con Mateo unos minutos en una sala privada de la aerolínea, donde había televisión y algo de comer.
Me arrodillé frente a él.
—Voy a hablar con papá y regreso.
—¿Se van a pelear?
—Vamos a hablar.
Mateo miró a Javier.
—No hagas llorar a mamá.
Mi esposo cerró los ojos.
—Nunca quise hacer eso.
Cuando Mateo se fue, me volví hacia él.
—Ahora sí. Habla.
Javier respiró profundamente.
—Hace cinco meses recibí una llamada.
—¿De ella?
—No.
Miró a Valeria.
—De un hospital privado en Monterrey.
Eso no era lo que esperaba.
—¿Un hospital?
—Preguntaban por mi papá.
Fruncí el ceño.
El padre de Javier, don Ernesto, había muerto hacía seis años.
—¿Qué tiene que ver tu papá?
—Mucho.
Javier se sentó.
—Había una mujer internada. Se llamaba Teresa Aguilar. Estaba muy enferma y pidió localizar a Ernesto Ramírez.
—Tu papá.
—Sí.
—Pero estaba muerto.
—Eso les dije.
Valeria permanecía en silencio.
—Antes de morir —continuó Javier—, Teresa dejó una carta. En ella decía que había algo que mi padre nunca se atrevió a contarme.
Miré a Valeria.
Por primera vez una posibilidad distinta comenzó a formarse.
—¿Ella es hija de esa mujer?
Javier negó.
Valeria habló:
—Teresa era mi tía.
—Entonces ¿qué tiene que ver contigo?
Valeria abrió la carpeta nuevamente.
Esta vez Javier no la detuvo.
Sacó una fotografía vieja.
La colocó frente a mí.
Vi a un hombre joven.
Era don Ernesto.
No había duda.
Junto a él estaba una mujer que yo no conocía.
Entre ambos había un niño pequeño.
Sentí un escalofrío.
—¿Quién es el niño?
Javier respondió:
—Eso es lo que llevo cinco meses intentando averiguar.
—¿Por qué?
Me miró fijamente.
—Porque Teresa aseguró que era hijo de mi padre.
Guardé silencio.
—¿Tu hermano?
—Mi medio hermano.
Todo aquello era extraño.
Pero todavía no explicaba el anuncio.
—¿Y Valeria?
Javier miró hacia ella.
—Ella me ayudó a encontrarlo.
—¿Encontraron al niño?
—Sí.
—¿Dónde está?
Silencio.
Valeria cerró la carpeta.
—Daniela, aquí es donde todo se complica.
—¿Más?
Ella asintió.
—Ese niño creció. Formó una familia. Y murió hace ocho años.
—Entonces se acabó.
—No.
Valeria me miró directamente.
—Dejó una hija.
Sentí que comenzaba a entender.
—Tú.
Valeria negó lentamente.
—No soy yo.
Miré a Javier.
—Entonces ¿quién?
Mi esposo se levantó.
—Eso era lo que iba a contar hoy.
—¿Por los altavoces?
—No exactamente.
Javier caminó unos pasos.
—Valeria iba a ayudarme a hacer algo después de aterrizar. El anuncio era para agradecerle.
—Dijiste que significaba todo para ti.
—Porque encontró a alguien que mi familia llevaba décadas sin saber que existía.
—Elegiste unas palabras terribles.
—Lo sé.
—¿Y por qué dijiste que ya no querías ocultarlo?
—Porque no podía seguir escondiéndote esto.
Lo miré con incredulidad.
