PARTE 2
A las 5:18 de la mañana, el médico salió de urgencias con una carpeta en la mano.
Yo llevaba casi dos horas sentada en una silla de plástico, todavía con el uniforme militar puesto y los lentes rotos de mi madre dentro de una bolsa transparente sobre las piernas.
Me levanté de inmediato.
—¿Cómo está?
—Tiene dos costillas fisuradas, una contusión importante en el hombro izquierdo y varias lesiones compatibles con una caída violenta. Por fortuna, no hay hemorragia interna.
Sentí alivio.
Solo duró unos segundos.
El médico bajó la voz.
—Pero hay algo que debe saber.
Me mostró unas fotografías clínicas.
Había moretones antiguos en el antebrazo de mi madre.
No eran de aquella noche.
—Estas lesiones tienen varios días —dijo—. Tal vez semanas.
Miré hacia la puerta de la habitación.
—¿Mamá ya había sido golpeada antes?
—No puedo afirmarlo. Pero esas marcas no son recientes.
Entré sin tocar.
Mi madre estaba despierta.
Cuando vio mi expresión, supo exactamente lo que había descubierto.
—¿Desde cuándo? —pregunté.
Elena desvió la mirada.
—Valeria…
—¿Desde cuándo te amenazaba Alejandro?
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
Durante varios segundos no respondió.
Después extendió lentamente la mano hacia mí.
—Desde que murió tu padre.
Aquella respuesta me golpeó con más fuerza que cualquier confesión.
Mi padre, Roberto Morales, había muerto once meses antes de un supuesto infarto mientras dormía.
Había sido contador durante casi cuarenta años.
Meticuloso.
Ordenado.
De esos hombres que guardaban cada recibo, cada escritura y cada estado de cuenta en carpetas etiquetadas por año.
Yo siempre había pensado que Alejandro y él se llevaban bien.
Ahora comprendía que tal vez nunca había conocido realmente la relación entre ambos.
—¿Qué quería Alejandro?
Mi madre respiró hondo.
—Un sobre azul.
La miré fijamente.
—¿Qué sobre?
—Tu padre me dijo que, si algún día Alejandro empezaba a preguntar por unas propiedades en Querétaro o por una empresa llamada Inversiones Montalvo, yo debía darte ese sobre.
Sentí un nudo en el estómago.
—Nunca he escuchado ese nombre.
—Yo tampoco lo conocía antes de que tu padre muriera.
Mi madre comenzó a temblar.
—Tres días antes del funeral, Alejandro fue a verme. Me preguntó dónde guardaba Roberto los documentos de sus clientes. Me pareció extraño, pero pensé que trataba de ayudar.
—¿Y después?
—Volvió otras veces.
Cada visita había sido más agresiva.
Primero preguntas.
Después insinuaciones.
Luego amenazas.
Alejandro insistía en que mi padre había escondido documentos que “no le pertenecían”.
Dos semanas antes del ataque, había sujetado a mi madre del brazo con tanta fuerza que dejó los moretones que el médico acababa de encontrar.
—¿Por qué no me dijiste nada?
Ella comenzó a llorar.
—Porque tú llevabas quince años casada con él. Porque tienes una hija con él. Porque pensé que quizá estaba exagerando. Y porque Alejandro me dijo que si hablaba contigo iba a destruir tu carrera.
Aquello me hizo quedarme inmóvil.
—¿Cómo?
—Dijo que tenía información suficiente para hacer parecer que tú habías usado contactos militares para favorecer contratos privados.
Me reí.
Pero no por diversión.
Fue una risa seca.
Incrédula.
—Nunca he participado en un contrato privado.
—Lo sé.
Entonces entendí.
Alejandro no necesitaba que una mentira fuera cierta.
Solo necesitaba que fuera complicada.
Escandalosa.
Difícil de explicar.
Esa misma mañana llamé a la coronel Mendoza, mi superior directa.
Le conté todo.
No oculté nada.
—Voy a informar formalmente la situación —le dije—. Mi esposo podría intentar utilizar mi rango o mi nombre.
La coronel permaneció en silencio.
Después respondió:
—Gracias por adelantarte. A partir de ahora, documenta absolutamente todo.
Eso hice.
A las 7:42 recibí la primera sorpresa.
El comandante Hernández me llamó.
—Ya tenemos una cámara útil.
El corazón comenzó a acelerárseme.
Una vivienda situada frente a la casa de mi madre tenía una cámara orientada hacia la calle.
No mostraba el interior.
Pero sí la entrada lateral de la propiedad.
Alejandro aparecía llegando a las 9:31 de la noche con la tarta de manzana.
A las 9:46 salía por la puerta de la cocina.
Pero no se marchaba.
Caminaba directamente hacia su camioneta.
Abría la caja trasera.
Y sacaba algo largo.
Un bat de aluminio.
Volvía a entrar con él.
Quince minutos después salía otra vez.
Esta vez no llevaba el bat.
Llevaba una carpeta.
Azul.
Sentí que el aire desaparecía de la habitación.
—Amplíe la imagen.
Hernández lo hizo.
La resolución era imperfecta, pero suficiente.
Alejandro sostenía una carpeta azul contra el pecho.
Después caminaba hacia la camioneta.
Abría la puerta del copiloto.
Guardaba la carpeta.
Y regresaba a la casa.
Siete minutos más tarde se escuchaba la llamada de emergencia.
Alejandro había mentido.
No había tomado el bat para defenderse.
Lo había llevado desde su vehículo.
Y había encontrado algo dentro de la casa.
—Tenemos causa suficiente para solicitar el aseguramiento del vehículo —dijo Hernández.
—Háganlo.
Pero llegamos tarde.
La camioneta ya no estaba.
Alejandro tampoco.
Su teléfono se encontraba apagado.
Cuando revisé nuestra casa, encontré su ropa todavía en los armarios.
Sus zapatos de vestir.
Sus relojes.
Incluso su pasaporte.
Pero faltaban dos cosas.
Su computadora personal.
Y un pequeño archivador metálico que guardaba en su despacho.
Entonces sonó mi celular.
Era mi hija Sofía.
Tenía catorce años.
Estaba pasando la noche en casa de una compañera después de una fiesta escolar.
—Mamá, ¿todo está bien?
Cerré los ojos.
No quería involucrarla.
Pero tampoco quería mentirle.
—Tu abuela está en el hospital. Tu papá tuvo un problema con ella.
Silencio.
Después Sofía dijo algo que hizo que se me congelara la sangre.
—¿Por los papeles del abuelo?
Me senté.
—¿Qué papeles?
—Papá lleva meses buscándolos.
Mi hija me contó que varias veces había escuchado a Alejandro hablar por teléfono de madrugada.
Siempre usaba el despacho.
Siempre cerraba la puerta.
Pero una noche Sofía había bajado por agua y lo escuchó decir:
“Mientras Roberto estuviera vivo, jamás podíamos tocar las propiedades.”
Después dijo:
“Ahora solo falta encontrar la cesión original.”
Sentí un escalofrío.
—Sofía, ¿recuerdas algún nombre?
—Montalvo.
Tuve que agarrarme del borde de la mesa.
Inversiones Montalvo.
El mismo nombre que mi madre acababa de mencionar.
Llamé inmediatamente a una abogada civil que había trabajado con mi padre durante años.
Se llamaba licenciada Teresa Aguirre.
Cuando escuchó el nombre de la empresa, dejó de hablar.
—Valeria… ¿dónde escuchaste eso?
—Respóndame primero. ¿Qué es Inversiones Montalvo?
Teresa respiró profundamente.
—Era una sociedad patrimonial creada por tu padre y otros dos socios en 1998.
—¿Era?
—Legalmente sigue existiendo.
Sentí que algo enorme estaba a punto de abrirse bajo mis pies.
—¿Qué posee?
La abogada dudó.
—Terrenos.
—¿Dónde?
—Querétaro. Estado de México. Dos bodegas industriales en Tlalnepantla. Y participaciones en tres desarrollos comerciales.
—¿De cuánto dinero estamos hablando?
Silencio.
—Dependiendo de las valuaciones actuales… entre cincuenta y setenta millones de pesos.
Me quedé completamente inmóvil.
—Mi padre nunca fue millonario.
—Porque ese dinero no era completamente suyo.
Teresa me pidió que fuera a su despacho.
Llegué poco después del mediodía.
Sacó una carpeta antigua.
Y entonces entendí por qué mi padre jamás había hablado de aquellas propiedades.
Inversiones Montalvo había comenzado como una pequeña sociedad formada por cuatro contadores e inversionistas.
Con los años, tres socios murieron.
Mi padre terminó administrando participaciones de herederos y fideicomisos.
Pero existía un documento clave.
Una cesión accionaria firmada en 2011.
Aquella cesión entregaba una parte importante de las acciones a una beneficiaria.
Yo.
—¿A mí?
—A ti —confirmó Teresa—. Tu padre quería proteger el patrimonio familiar. Pero había una condición.
—¿Cuál?
—Las acciones permanecerían administradas por él hasta que tú cumplieras cuarenta años o hasta que él falleciera.
Yo había cumplido cuarenta tres meses antes de su muerte.
—Entonces, ¿por qué nunca me dijo nada?
—Porque detectó irregularidades.
Teresa abrió otra carpeta.
Transferencias.
Cheques.
Contratos.
Empresas.
Y un nombre repetido una y otra vez.
Alejandro Salazar.
Mi esposo había trabajado durante años como asesor financiero independiente.
Yo sabía que llevaba algunas cuentas de empresas.
Lo que no sabía era que varias compañías vinculadas a él habían recibido dinero proveniente de propiedades administradas por Inversiones Montalvo.
—¿Cuánto?
Teresa pasó páginas.
—Lo que hemos podido rastrear: once millones ochocientos mil pesos.
Sentí que me ardían los ojos.
—¿Mi esposo le robó dinero a mi padre?
—Eso parece.
—¿Y mi padre lo sabía?
Teresa me miró.
—Creo que lo descubrió poco antes de morir.
La habitación quedó en silencio.
Once meses atrás, mi padre había muerto de un infarto.
Alejandro había sido la última persona conocida que lo visitó aquella noche.
Por primera vez desde que comenzó todo, sentí miedo de hacer la pregunta.
—Teresa…
Ella ya sabía cuál era.
—La muerte de tu padre fue certificada como natural.
—Eso no fue lo que pregunté.
No respondió.
Y su silencio fue suficiente.
