—Alejandra, puedo explicarlo.
—Espero que sí.
Saqué otra hoja.
La solicitud llevaba una firma que intentaba parecerse a la mía.
Pero no era mi firma.
Vicente dejó lentamente la lista de compras.
Entonces entendí que aquellos once hombres durmiendo en mi casa no eran el verdadero problema.
—¿Quién hizo esto?
Raúl miró a su padre.
Su padre miró hacia las escaleras.
Y Óscar apareció arriba con una carpeta amarilla entre las manos.
La misma que faltaba de mi clóset.
—¿Buscabas esto? —preguntó.
Sentí que se me helaba el cuerpo.
¿Por qué mi cuñado tenía documentos privados relacionados con mi casa?
¿Quién había utilizado mi identificación para registrar a once desconocidos sin consultarme?
¿Y qué habían acordado Raúl y su familia antes de que yo regresara aquella noche?
Óscar bajó las escaleras y dejó la carpeta frente a mí.
—Antes de que corras a todos, Alejandra, necesitas saber lo que Raúl prometió.
Mi esposo se levantó de golpe.
—¡Óscar, cállate!
Pero mi cuñado ya estaba abriendo la carpeta.
Y el primer documento que sacó llevaba la dirección de mi casa y una cantidad mensual escrita junto al nombre de mi esposo.
¿Qué pasó después…?
Parte 2:
Raúl intentó quitarle la hoja a Óscar, pero fui más rápida. La cantidad escrita junto al nombre de mi esposo era de veintidós mil pesos mensuales. Debajo aparecía una descripción: “Hospedaje cuadrilla, alimentación y servicios incluidos”. Miré a los hombres que dormían en nuestra casa y luego a Raúl. “¿Les estás cobrando?” Óscar soltó una risa amarga. “A nosotros sí nos descuentan.” Explicó que la empresa para la que trabajaba había entregado dinero a Raúl para alojar temporalmente a once trabajadores mientras terminaban una obra en Mérida. Cada uno creía que nosotros habíamos aceptado convertir la casa en alojamiento durante un mes. Vicente sabía del acuerdo. Yo era la única que no sabía nada.
Raúl comenzó a decir que pensaba contármelo cuando todo estuviera organizado. Según él, necesitábamos dinero y aquella era una oportunidad sencilla: los trabajadores sólo dormirían allí y la empresa cubriría los gastos. “Entonces ¿por qué tu papá me entregó la lista del supermercado como si yo tuviera que pagarla?”, pregunté. Nadie respondió. Abrí la carpeta amarilla. Había comprobantes de dos depósitos adelantados. Cuarenta y cuatro mil pesos. Ninguno aparecía en nuestra cuenta conjunta.
“¿Dónde está el dinero?” Raúl miró a Óscar. Óscar miró a Vicente. Mi suegro finalmente confesó que una parte había servido para pagar una deuda de su hijo menor. Sentí que algo dentro de mí se enfriaba. Habían convertido mi casa en dormitorio, utilizado mi identificación, falsificado mi firma y además esperaban que yo alimentara a los trabajadores para que el dinero recibido quedara libre.
Pero faltaba explicar algo más importante: la carpeta que había desaparecido de mi clóset. Dentro estaban copias de la escritura, recibos del predial y documentos del crédito hipotecario. Mi abogada me había advertido por teléfono que nadie necesitaba todo eso simplemente para registrar residentes temporales. Pregunté a Óscar para qué los había tomado. “Yo no los saqué”, respondió. “Papá me dio la carpeta.” Vicente negó inmediatamente. Raúl se levantó. Su reacción fue suficiente.
Subí al dormitorio y él vino detrás de mí. Cerré la puerta y le pregunté una última vez qué había hecho. Entonces confesó que meses atrás había intentado conseguir financiamiento para entrar como socio en un pequeño negocio de materiales con Óscar. Como no tenía suficientes garantías, había presentado información sobre nuestra casa para demostrar patrimonio. “La casa también es mía”, dijo. “La compramos casados.” Lo miré sin reconocer al hombre frente a mí. “Una cosa es discutir derechos sobre una propiedad y otra usar mis documentos y falsificar mi autorización.”
Raúl aseguró que él no había falsificado nada. Le pregunté quién lo había hecho. No respondió. En ese momento escuchamos un golpe abajo. Bajamos y encontramos a uno de los trabajadores sosteniendo otro documento. Lo había recogido del suelo cuando Vicente intentaba guardar apresuradamente varios papeles. Era un recibo de una transferencia mucho mayor: ciento ochenta mil pesos.
Óscar palideció. “Eso no es del hospedaje.”
Raúl salió corriendo del comedor.
No intenté detenerlo. Abrí la hoja y vi el concepto del depósito. No decía renta, hospedaje ni préstamo. Decía “anticipo de cesión”. Y debajo aparecía la dirección de mi casa.
