—Ya no necesitas esa casa, mamá. Cuesta demasiado mantenerla. La venderemos y utilizaremos el dinero para pagar tus cuidados.

—¿Sin preguntarme?

—Hace años firmaste un poder notarial. Tengo derecho a ocuparme de los documentos.

Yo había firmado aquel documento en el hospital, pocas semanas después de la muerte de mi esposo. En ese momento apenas comprendía lo que sucedía a mi alrededor. Richard me dijo que solo era necesario para que pudiera pagar mis facturas.

—Tu padre renovó esa casa con sus propias manos —susurré—. Todos los recuerdos de vuestra infancia están allí.

—Los recuerdos no pagan las facturas, mamá.

Entonces colgó.

Tres días después, llegó el primer comprador para visitar la casa.

Se llamaba Michael Hayes. Era un hombre de cincuenta y seis años, de expresión tranquila, que deseaba comprar una casa para él y su esposa. La agente inmobiliaria le mostró la cocina, los dormitorios y el jardín.

Casi todo en el interior de la casa permanecía igual, pero la mayoría de las fotografías familiares ya habían sido guardadas en cajas.

Solo quedaba una vieja fotografía en blanco y negro en un rincón de la sala.

En la imagen, yo tenía veintiocho años y estaba de pie en el jardín, sosteniendo en mis brazos a un niño de unos tres años.

En la parte posterior de la fotografía únicamente había un nombre escrito:

“Thomas”.

Michael tomó la fotografía y la observó durante mucho tiempo. Sus manos comenzaron a temblar.

—¿Quién es esta mujer? —preguntó.

La agente respondió:

—Es la propietaria de la casa. Es una anciana. Sus hijos la llevaron a una residencia.

—¿Y quién es el niño?

—No lo sé.

Michael llevó la fotografía hasta la ventana. Estudió atentamente el rostro del niño y después metió la mano bajo su camisa para sacar un pequeño relicario de plata que llevaba colgado del cuello.

Dentro del relicario estaba la otra mitad rota de aquella misma fotografía.

Michael llamó inmediatamente a la policía.