Tengo 80 años y nunca me he casado después de que mi primer amor desapareciera en Vietnam. La semana pasada, un desconocido que era su viva imagen me entregó una caja azul.
“Mi padre sufrió una grave lesión en la cabeza durante la guerra. Le dañó la memoria, y la demencia la empeoró posteriormente.”
“¿Se olvidó de mí?”
“Había olvidado la mayor parte de su vida antes de la lesión.”
Se me escapó una breve risa, aunque nada en ese momento tenía de gracioso.
Edward colocó varios discos junto a la caja.
“¿Cómo me encontraste?”
“La fotografía y una página de un antiguo anuario me llevaron a un artículo sobre tu labor de voluntariado”, explicó Edward.
Wren se sentó frente a mí.
“Después de comprobar sus documentos, le hablé de tu visita anual al sauce.”
Mis ojos se desviaron hacia los claveles.
Era el octogésimo cumpleaños de Benjamin.
La gente a menudo se preguntaba si me arrepentía de no haberme casado ni de no haber tenido hijos.
La respuesta siempre era la misma.
Nunca dejé de amar a Benjamin.
Nos conocimos en el instituto y pasamos incontables tardes bajo el sauce soñando con el futuro que compartiríamos.
Luego llegó el aviso preliminar.
La noche antes de que se marchara, nos quedamos bajo aquel árbol hasta el amanecer. Él me sostuvo las manos temblorosas.
“No importa cuánto tiempo tarde”, dijo, “volveré a casa contigo”.
