Todas las mujeres con las que salió mi padre viudo desaparecían de la noche a la mañana; así que le pedí a mi amiga que tuviera una cita con élkara
—¿Un perfil de citas?
Asintió, mostrando de repente signos de vergüenza.
Lo abracé antes de que pudiera explicarse.
Al principio se quedó rígido, pero luego me rodeó con los brazos.
—Creo que mamá lo aprobaría —le dije.
Poco después, empezó a conocer a mujeres maravillosas.
Me hablaba de ellas antes de cada cita.
Una trabajaba en una biblioteca.
Otra era dueña de una pequeña pastelería.
Una tercera hacía voluntariado en un refugio de animales los fines de semana.
Pero ninguna de ellas se quedaba.
Al principio, supuse simplemente que no eran compatibles.
Las citas son complicadas.
La gente puede disfrutar de una velada juntos y, aun así, decidir que no hay futuro. Me decía eso cada vez que una de las mujeres dejaba de responder.
Todas las relaciones terminaban exactamente de la misma manera.
La cita transcurría a la perfección.
Mi padre me llamaba después y me contaba sobre el restaurante, la conversación y cualquier pequeño detalle que hubiera hecho reír a la mujer.
Nunca sonaba arrogante.
Sonaba aliviado.
Luego, a la mañana siguiente, la mujer había desaparecido.
Sin llamadas.
Sin mensajes de texto.
Sin explicaciones.
La primera vez, mi padre supuso que ella se había ocupado con otras cosas.
La segunda vez, pensó que había malinterpretado el interés de ella.
—Tal vez hablo demasiado de tu madre —decía.
—Apenas la mencionas en las citas.
—Quizás soy demasiado anticuado.
—Le abriste la puerta. Eso no es ningún delito.
