Entré con mi hijo de 6 años al restaurante de Serrano donde mi ex celebraba con su prometida. Nos miraron como si sobráramos y él dejó una tarjeta negra sobre la mesa y me dijo: “Di una cifra.” Le devolví la tarjeta y tomé a mi hijo para irnos, hasta que la puerta se abrió y mi hijo gritó “¡Abuelo!” con 11 cartas en la mano.
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me llamaste?
Clara dejó de sonreír.
—Lucía, no empieces otra vez con historias.
—Mis llamadas a Álvaro estaban bloqueadas.
Álvaro frunció el ceño.
—Las mías a ti también.
Por primera vez, algo se quebró entre ellos.
3 semanas antes, Rafael de la Vega había entrado en la pequeña panadería-cafetería de Lavapiés donde Lucía trabajaba por las mañanas. Había envejecido, pero conservaba los mismos ojos grises de su hijo.
Dejó sobre el mostrador 11 sobres amarillentos.
Eran las cartas que Lucía había enviado durante su embarazo: la primera ecografía, las citas médicas, la fecha probable del parto, una fotografía de Mateo recién nacido y 7 años de silencio comprimidos en tinta.
Rafael confesó que las había encontrado escondidas en el antiguo despacho de su esposa, Mercedes, fallecida 9 meses antes.
Después pidió una sola cosa.
—Déjame conocer a mi nieto.
Lucía tardó días en aceptar. Mateo, en cambio, necesitó una tarde.
